Kurs auf schaufelnde Wogen. Im Pulk der Mauersegler fliegen unsere seekranken Hirne entlang der Kreide. Rusàlka räkelt ihre Schuppenhaut auf einer Meeresklippe. Der Wassergeist von niederem Stand hofft auf den Kuss des Admirals. Sag, Gallionsfigur der Rückständigkeit, bist Du Seekuh oder Rausch? Am Horizont zieht Öl auf Frachtern über die versunkene Stadt. Wann kommt die nächste Allerheiligenflut? (...)